Поэт

Сижу на скамейке, стало мне очень скучно.
Сидел и грустил. Настроение - тучное.
Я вижу - красотка. Подошел... Поздороваться.
Но сказала она: "Ненавижу я ссориться".
И ушла... И в душе стало пусто. Весна...
Пусто так, как всегда. Ничего не меняется.
Начал я понимать: не вернется она.
И подумал сейчас: "Почему не ругается?"
Потом мысль пришла, что могла б быть со мной!
Быть счастливой могла бы... Я ведь тем же остался...
А она... Я считаю, что стала другой.
Я любил бы, скитался по улицам... Там
Я искал бы ее. И нашел бы! Я верю,
Ту особу б нашел... Хоть секунду, неделю,
И хоть месяц, хоть год бы искал... Но нашел бы. Я знаю.
И о жизни нормальной я уже не мечтаю...
Лучше в страхе и неволе, но с тобой я буду рядом,
Чем я буду одиноким прикасаться к фото взглядом,
Где стоишь ты, пишешь что-то... И ты вроде не играешь...
А ты хочешь быть поэтом... И я знаю, им ты станешь!