Пишу я стих, зачем пишу?
Быть может что-то я ищу?
Быть может сильно я страдаю?
Чего-то я не понимаю?

Зачем я делаю все это?
Я не могу жить без ответа
Ответь мне, друг, на мой вопрос
С чего такой сегодня спрос?

На депрессивные стихи,
куда вкладут свои грехи
эти бездарные поэты,
что в сумерках не видят света

и проклинают белый свет
за то, чего в помине нет
за то, что сами сотворили
в свой разум бедный положили

и я ничем не лучше их
докажет это вам мой стих
вот нахрена его писал?!
Я что, вдруг лучше сразу стал?!

Вот так вот сразу стал Шекспиром?
И буду сразу править миром?
О мир мой, кстати, я – козел!
Вы знаете, с ума вас свел!

На самом деле! «Он хороший!»
Вам скажет обо мне прохожий
Не верьте люди! Эгоист!
Тщеславный, гордый пессимист!

Ничем не лучше я других
Взгляни еще раз в этот стих!
Ну на хрена я сочинил
Его и мысли в нем излил?!

Быть может, просто я романтик?
Быть может, светлая душа?
А я – никто! Я – мусор! Фантик
В руках слепого малыша!

Раскрою вам секрет, читатель,
Если найдется тот чудак,
Незаурядный обыватель,
Быть может друг мне, может враг,

Что сможет оценить мой стих,
Мою вульгарность, мою глупость,
Мой пафос, мой цинизм, мой крик!
Мою пугающую грубость!

Специально для тебя, мой друг,
Скажу, зачем я стих писал.
Здесь нет высот! Здесь есть испуг,
Что недостойным вдруг я стал.

И чтоб ублажить свое эго,
Свою тщеславнейшую суть,
Я написал тебе все это
Чтоб нагло, грубо обмануть…

Чтоб получить твою похвАлу,
Услышать «Очень классный стих!»
И думать: «Все же я немало»
За жизнь короткую достиг

Чтобы подумать: «Я достойный!»
Совсем неплох как для себя,
И чтобы глупая девчонка
Глаз положила на меня.

Чтоб миг быть удовлетворенным
Познать ту радость похвалЫ
Его, тут мною сотворенным,
Прочли, запомнили... Сожгли

Из своей памяти! Кошмарен
Мой стих, романтики в нем нет!
Но он хотя б не отоварен!
В нем нету лжи, обмана нет!

Как на ладони все сказал я
И тем прирек мой стих на смерть
Но все равно я в ожиданьи
Похвал. И стих мой не стереть
Из вашей памяти друзья!
Хоть враг для вас быть может я…