Весна в конце ноября

Жизнь почему-то не даёт нам форы.
Окружающих унизительные укоры,
Давят со сторон, напрягая тебя,
Усмехаясь в мои закрытые глаза.
Я хочу оставаться просто собой,
Дать душе побыть в тишине одной.
Но никто не выделил на это время.
Всё едет вперёд без остановки,
С функцией судьбы оцифровки.
И тогда останусь только я,
На улице частичкой дождя.
Свободой летящей за тобой,
Но постоянно только за спиной.
Мысли не возмоно уместить в поток
И уложить в несколько строк.
В этом раньше и был сильно глуп.
Вскоре понял, что рифмы это сердца стук.
Выдающих его пламенный запал,
Расшифровывая миру тихий сигнал.
Теперь становится понятно, словно аксиома,
Желание людей одиночества дома.
Ждёшь его, как срочный звонок,
Лиричной мысли пронзивший клинок.
В этот период всё покрывается льдом,
Повествующим рассказом о том,
Что хочу весну в конце ноября,
Замысловатым пируэтом календаря.
Мои желания спонтанны, как весна
Холодного этого года, будущего ноября.