Был сорок первый, было лето.
Цвели сады, цвела любовь,
И им не нужно было света,
Когда глаза встречались вновь.
Но, вдруг, война…И он уходит,
Клянется, что вернется к ней,
Она же места не находит,
И просит: «Милый, поскорей!»
И пишет письма неустанно
Все про любовь, про то, что ждет,
Они же заживляют раны
Солдатам, что пришли на фронт…
И парень этот пишет милой,
Что у него всё хорошо.
Что он ЖИВОЙ, чтобы любила,
И что письмо ее дошло…
И вот настал сорок четвертый –
Уж скоро кончится вона.
А парень тот совсем уж взрослый,
Он ждет любимого письма.
И вот оно приходит снова,
Перечитает много раз,
Запомнит каждое он слово,
И в бой отправится сейчас…
А девушка та ждет ответа,
Письма любимого хранит,
Но а письма уж долго нету…
«Всё плохо»- сердце говорит.
«Быть может ранен? Может просто
Меня мой милый разлюбил?»
И думает: «Видно серьезно
Меня любимый мой забыл…»
….
Нет, девушка, тебя он не забыл –
Он грудью своей Родину закрыл!