Порой не пишется не строчки,
В пыли, забыт, лежит блокнот
И вместо слов, одни лишь точки,
Но я то знаю, всё пройдёт.

Какая, в сущности, отрада,
Копаться в глубине души?
И подбирая рифмы к ряду
Крутить из мыслей виражи.

Но строчки вновь из неоткуда
Придя, уходят в никуда,
Сказать по делу что, вот чудо!
А лист изгадить - ерунда.

В том смысла нет, да и ненадо,
Стихи рождаются в ночи
Глотком вина, иль каплей яда.
А в чем причина? - Нет причин.

http://www.stihi-pro.ru/stihi-o-zhizni/7021-prichina.html