Не называй меня поэтом,
Я не пишу, увы, стихов.
Лишь от заката до рассвета
На ночи лью свою любовь.

Праздник умирающей любви.
На осколках танцевали двое.
По колено, по уши в крови,
Но еще не чувствовали боли.

Я помню искренность из Пушкинской строки,
Когда письмо писала юная Татьяна.
Я словно чувствую дрожание руки,
И блеск в глазах, и чувства без обмана…

Последняя вуаль стыда слетает с губ.
И поцелуй огнем пронзает души.
Вот и замкнулся рук твоих волшебный круг
Любимый, ты на свете самый лучший…

По венам кровь летит быстрей стрелы.
Твой голос сердце пульсом отражает.
И понимаешь – как слова малы,
Когда душа, как птица ввысь взлетает.

Туманит город, утренний рассвет,
В холодных каплях, сонного дождя.
Обнять бы, но тебя со мною нет,
Я без тебя, совсем уже не я.

Твои глаза впитали неба синеву.
Я отражаться в них мечтаю целый век.
Друг друга греть лучами солнца сквозь листву,
Ты мой родной, любимый человек.

Зима, что подарила мне тебя,
Уходит. Взмах последний кисти белой.
Последний вздох, уж изжила себя,
Наполнив сердце мне, любовью новой, смелой.

Они спешили в сеть, друг к другу.
Им было просто наплевать,
Что говорят друзья, подруги,
И по ночам пуста кровать…

Согрей. Озябли руки на морозе.
И иней на ресницах серебрится.
Вдохни меня, как запах нежной розы.
Когда душа к тебе тихонечко стучится.