Мне вчера сказали, что я умер,
Что навек в глазах потухло Солнце,
Что моё сегодня не наступит,
Всё оно погребено в колодце.

Только я их сплетням не поверил,
И забрав, что от меня осталось,
Убежал в запутанные дебри,
Чтоб не видеть их щенячью жалость.

Я пытался спрятаться от правды.
Разве нет меня, когда мне больно?
Разве могут так сочиться раны
Навсегда запекшеюся кровью?

Я ведь чувствую: живой! конечно!
Просто не хочу воды и хлеба…
Только, почему-то, стало легче…
И отчетливее голос Неба.