У поэтов смешные страхи,
И такие престранные сны...
Не распутники, не монахи,
Всё одни, но всегда влюблены.

Видят крылья во сне поэты,
Но боятся упасть с высоты.
Ходят утром встречать рассветы,
И общаются с ночью на "ты"...

У поэтов странные мысли:
Их стихом почему-то зовут.
Из окна валит дым коромыслом -
Знать поэты опять мысли жгут.

У поэтов долгие ночи.
У поэтов все ночи без сна.
Спросишь тихо: "Бледный ты очень..."
Он ответит: "Причиной - она.

Я не спал. Я писал ей строки.
Я мечтал. Я влюблён, друг. Влюблён"
У поэтов сплошные пороки:
То он пьян, то ленив и смешон.

У поэтов странное время:
У поэтов часы не идут.
Им нести тяжёлое бремя:
Им писать не о том, о чём ждут...