В камин отправлялась последняя кипа бумаг,
Сгорало по буквам всё то, что мы звали стихами,
Всё кончено! Больше не раб у народа! Ура!
Всё кончено... Больше не раб... А кто? Просто скиталец,

Он просто устал, надоело идти за толпой,
И не было силы писать, подчиняясь шаблонам,
-Искусство, оно для души, а у вас для кого?!
За деньги "творите" для кучки тупого народа?!

Своими "стишками", скажите, добидись чего?!
Чего получили, свои эпиграммы штампуя?
Любому из вас ведь наверное будет в "прикол",
Придумывать слоганы, так же, различным шампуням

Как быстро он понял что истины нету в вине,
И в скоре узнал, то что нет её даже в портвейне,
Поэтам все дарят цветы, а он в жизни имел
Лишь "розочку" (в драке) и полный букетик болезней,

Он умер, он просто сгорел, как в камине листы,
Но жаждой наживы, последний Поэт, не был взнуздан,
А стих (что сумел сохраниться), на вечно застыл
Простой эпитафией лишь, на могиле искусства

http://www.stihi-pro.ru/stihi-o-zhizni/8527-iskusstvo-epitafii.html