Сокрушается мир, нарушая покой
бесконечных раздумий, за хрупкой спиной
И мешают ветра, отнимают листы
Поиграть, замышляя, бегут на мосты.

И последний ловя ускользающий свет,
Творит и растет, процветает Поэт
Пока дикие бури бушуют в полях,
И солнце с трудом восстает на зорях,

Пока молится жизнь на Десяток Мечей,
Он все пишет и пишет в тетради своей
И пугает стихия, и рушит свой гнев,
Ломает дома и преследует всех,

Но Поэту все на руку это идет-
Он каждую мысль на бумагу кладет,
За стеной затаится, где его не услышат
На день или два - пока все не запишет.

Когда кончится мысль и утихнет гроза-
Сомкнутся Поэта слепые глаза
Восстановится мир, но не бывший покой-
Растревоженный, слабый, безмерно пустой.

Родные дороги, сожженные в пепел -
Поэта на них так никто и не встретил
Будет творить, процветая, Поэт
И в мир и в войну, и в бессмысленный бред.

У слепого Поэта свой свет и свой мир
Он все равно пишет. Даже в Дьявольский пир.