Что – то устал наш поэт,
Мысли всё птицами в небо,
Что он услышит в ответ,
«Да, это просто нелепо».

Кто тебя будет читать,
Берд твой сегодня не в моде,
Всё, что ты хочешь сказать,
Страстно на глупость походит.

Кто тебя станет хвалить,
Если все думают – пафос,
Чем ты хотел удивить,
Тех, чья душа обосралась.

Как это выглядит, друг,
Рифмой помешанный дядя,
Пишет про муки разлук,
Час навлекая распятья.

Скоро ль ты глупый поймешь,
Всё, что ты пишешь ночами,
Люди считают за ложь,
Крепко обвитой понтами.

Кто тебя будит любить,
Сердце кому твое сдалось,
Что тебе станут дарить,
Разве что боль, да усталость.